quarta-feira, 13 de janeiro de 2016
Narro a vida com lentes inventadas de papel machê. Finjo que sou o que pretendo ser. Afinal ao final serei. Autor da minha própria lenda. Mentiroso. Para Platão, poeta. Para Pessoa, fingidor.
A razão cessa quando um
somos
dois. Se somamos: somos. Irracionalmente realista. Místico. Tão completamente que tinge os limites antes tão borrados. Agora os enxergo com uma clareza sutil. Nítido. La douceur de la vie. Levo a vida com a leve razão dos cafoni. Não crio tipos. Sou consciência.
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